¿Crisis?

Cuando le preguntaban por la crisis de su equipo de fútbol, decía Chilavert (un portero paraguayo que encontró fama por ser uno de los más goleadores de la historia y también por su alocado comportamiento en el campo) que eso no eran crisis, que la palabra crisis es cuando un niño se muere de hambre y no cuando once tíos en pantalones cortos cobran millones al año y van segundos en la liga de su país. Y razón no le faltaba.
No sé si la situación económica actual que estamos atravesando correspondería a este apelativo apocalíptico y tajante pero de lo que estoy seguro es que empiezo a padecer los síntomas de haber comprado un piso hace apenas un año, en pleno apogeo de la burbuja inmobiliaria. De hecho, no sé si soy afortunado por ser joven y tener una vivienda propia (de ochenta metros cuadrados de dignidad, señora ministra) o desgraciado porque no hay Dios que vaya a poder pagarla en esta maratón de subidas de tipo de interés. Además, Hacienda me ha desplumado de un tirón al cobrarme el dieciocho por ciento del beneficio obtenido de la venta de un piso que se vendió casi que por fuerza mayor pero que en la letra pequeña a ellos les consta como especulación, una bofetada en toda regla, injusta, debo añadir.

Y lo cierto es que con la boda por medio, y ya sé que me caso porque quiero pero necesito tener una vida, gracias, la cosa se está poniendo apretada -bastante- así que voy a empezar a reducir gastos y el primer paso va a ser cerrar la página web de Donde todo se acaba. Algo de positivo hay en esa acción y es que quizás me pase más por la Estigia, que los de wordpress de momento no piden limosna. He pensado que siempre hay tiempo para volver a lanzarla a la red así que tampoco la echaré de menos pero me jode haber invertido tanto tiempo en exponer mis creaciones para liquidar, por A o por B, el trabajo.

De nuevo. 

Y no es el único sacrificio.

No recuerdo cuánto hace que no piso el Camp Nou. Es más, casi que me alegro por la nefasta temporada realizada porque me han librado de un gasto innecesario por un fútbol que no ha existido.
También se han acabado los cómics a mansalva. Hace unas semanas inauguraban el Salón del Cómic de Barcelona y en principio decidí no ir hasta que pudo más mi corazón (y el hecho de que no haya faltado desde hace más de una década a la cita) y allí nos personamos Lurds, Yolanda, Kris, mi hermano y yo aunque con la asignatura de no gastar ni un céntimo. Al menos disfruté con las exposiciones: bestial las ilustraciones originales de la serie “Heroes”, y muy interesantes las dedicadas a Drácula, El laberinto del Fauno (con trajes, bocetos y máscaras) y sobre todo Hellboy, mano, cascos de enemigos y cadáver a tamaño real incluido como se puede observar en la foto. Vamos, que por ver, vimos hasta el coche de Fernando Alonso, expuesto en el Corte Inglés del Portal de l’Àngel debido a que la carrera de Montmeló estaba próxima.

Ni las vitrinas que iban a servir como mausoleo Matrix en el piso han podido servir como tal ya que se han convertido en estanterías de madera, y el propio mausoleo en un rinconcito del estudio con luces a pilas pegadas en los laterales.

Ya no sé dónde están mis amigos, hace un tiempo que no salimos a cenar con ellos. Hay que pagar trajes, fotógrafos, banquetes. Por no tener, no tenemos ni lluvia. Este temporal que llevamos soportando un par de días parece un espejismo en Cataluña.

Pero no voy a llorar por algo que sufren la mayoría de jóvenes en este país porque tengo claro que en unos meses, después de pegarme el viaje padre y volver como nuevo con mi título de “marido” bajo el brazo, van a venir tiempos mejores. Y entonces estaré aquí para reivindicarme. Para respirar de nuevo. Para salir a la superficie de un mar envuelto en bruma.

Y para recordar que las crisis son mucho más que once tíos en pantalones cortos que van segundos en la liga de su país. 

Email misterioso

Me ha llegado un email un poco sospechoso…

…que me hace pensar que este año voy a tener más de una despedida…

Unas veces se gana y “otras” se pierde

El lunes por la noche encarrilamos nuestra segunda victoria consecutiva y ambas por ocho a cero.  También hay que decir que han sido los primeros partidos que hemos jugado sin bajas y con siete jugadores de campo, hasta entonces no éramos ni los mínimos sobre el terreno de juego, y que nos hemos enfrentado contra dos de las cenicientas del grupo. Y ahora que parecemos un equipo no dejo de pensar…

…qué lástima que hayamos perdido los diecisiete encuentros anteriores…

Ya no es lo que era

Hace unas semanas Madonna cumplió cincuenta años pero eso no ha sido impedimento alguno para que lance al mercado su nuevo disco cuyo single está sonando ahora en las principales emisoras, una canción junto a Timbaland titulada “Four minutes to save the world”.

También hace un tiempo que mantengo que la rubia empieza a chochear porque una cosa son los saltimbancos y las piruetas y otra muy distinta la edad, cuando las arrugas no se ven por fuera deben andar escondidas en algún lugar, y después de escuchar el dueto con Míster Timberlake creo que mis elucubraciones iban por buen camino. Sólo hace falta leer las letras de hace unos años y las de ahora:

Drowned World/Substitute for love (Ray of Light)

Cambié el amor por la fama
sin pensarlo dos veces.
Todo se volvió un estúpido juego.
Algunas cosas no se pueden comprar.

Tengo exactamente lo que pedí.
Lo necesitaba realmente.
Corriendo, volviendo apresuradamente a por más.
Soporté a los tontos
con mucho gusto.

Y ahora descubro que
he cambiado de opinión.

Tu rostro.
Mi sustituto del amor.
Mi sustituto del amor.
¿Debo esperar por ti?
Mi sustituto del amor.
Mi sustituto del amor.

Viajé alrededor del mundo
buscando un hogar.
Me encontré a mí misma
en habitaciones llenas de gente
Sintiéndome tan sola.

Tuve demasiados amantes
que se quedaron por la emoción
de aprovecharse de mi momento de fama.
Nunca me sentí
muy feliz.

Caras famosas, lugares lejanos,
baratijas que puedo comprar.
Ningún extraño apuesto, peligroso.
Drogas que puedo probar.
Ningún timón de barcos,
ningún corazón que robar.
Nada de risas en la oscuridad.
Nada de una sola noche, nada de tierras lejanas,
nada de fuegos que pueda encender.

Y Ahora descubro
He cambiado de opinión
Esta es mi religión

Four minutes to save the world (extracto):

Estoy sin tiempo.
Sólo tengo cuatro minutos.
Cuatro, cuatro minutos.

T: Quién es?
J: Ma-donna.

M: Ven chico, estoy esperando a alguien que me recoja y me lleve.
J: Vamos nena, no te pares, realmente duele decirme cómo quieres andar.
M: Tu cuerpo, aceléralo para mí y toma el control.
Hay espacio suficiente para los dos.
J: Hey nena, eso puedo hacerlo, tienes que sentarte, yo estoy sentado.
¿Estamos listos para marchar?
¿Estás listo para marchar?

Si lo quieres
ya lo tienes.
Si lo tienes
será mejor que sea lo que tú querías.
Si lo sientes
es porque debe ser real, sólo
di la palabra
y yo te daré lo que deseas.

M: No esperes.
J: Tienes sólo cuatro minutos para salvar el mundo.
M: Tienes que cambiar.
J: Es por eso por lo que te tengo.
M: No esperes.
J: Sólo tenemos cuatro minutos para salvar el mundo.
M: Tienes que cambiar.
J: Sólo cuatro minutos.
T: ¿Quién es?
J: Ma-ma-ma-donna

Tienes que hacerte cargo
Tic tac tic tac tic tac

Récord

En octubre del año pasado me renové el carné de identidad y para ello tuve que ir hasta Tarragona porque en Reus no quedaban números hasta diciembre. Perdí una mañana de mis vacaciones y Carlitos, que se pasea cada día por la ciudad de las murallas, tuvo que pasar a recogerlo una vez estuvo preparado, en hora punta, con las molestias que ello conlleva. 

Con esos antecedentes, Lurds y yo teníamos cita para hacernos el pasaporte el pasado viernes. Bueno, ella para renovarlo y yo para hacérmelo porque el que descubrí en mi cajón databa de 1998, estaba caducado y sólo reflejaba un minisello árabe de mi entrada en Túnez y una foto del macarrilla que fui entonces.

Resulta que nos personamos en la comisaría de Reus a las cuatro en punto de la tarde y en menos de tres cuartos de hora estábamos fuera con ambos pasaportes y con el DNIe de Lurds, que no estaba en la previsión pero que consiguió ipso facto aprovechando que no había nadie en la cola. ¡Y todo esto con un parón debido a que la máquina se estropeó y quemó literalmente mi primer intento de pasaporte! 

Estoy por llamar a Iker Jiménez para exponer el caso. No por la quemadura sino por la eficacia.

Abrumadora. Como si realmente hubiesen olvidado que son de Reus… 

 

Ayer mi hermana se sacó el carné de conducir

Prueba irrefutable de que hoy en día se lo dan a cualquiera.

Se han perdido

El pasado mes de octubre empecé a trabajar en una nueva empresa y en diciembre me llegaba un email de RRHH donde se nos comunicaba a los recién llegados (unas seis personas) que debíamos preparar un número para la comida de Navidad de la empresa. Un espectáculo que en un alarde de altruísmo nos dejaban a nuestra elección, ya fuera cantando, bailando, con trucos de magia o monólogos, todo frente a más de treinta personas incluidos jefes de departamento, directores o presidentes.

Por aquel entonces apenas conocía a nadie así que una compañera del Departamento Comercial y yo nos decidimos a escenificar el “Pega la vuelta” de Pimpinela.

Después de llegar al restaurante en cuestión, un formidable lugar de Salou de cuyo nombre no quiero acordarme, y enterarnos que la sala no estaba reservada, o dicho de otra manera, que compartíamos salón con más personas y por supuesto más comidas de empresa y nuestro sentido del ridículo estaba expuesto al gran público, dejamos pasar el día hasta que llegó la hora del café y nos dijeron que iban a empezar las intervenciones. Fue entonces cuando me fui al lavabo y me enfundé una peluca morena, rizada (que hace años fue complemento para el traje de carnaval de Eduardo Manostijeras) y una barba postiza, casi de marinero ya que no quedaban otras en la tienda, cogí con fuerza el micro del Singstar (daba el pego, lo prometo) y entré con la mano en alto en el salón que, aunque atónito, no pudo evitar romper en aplausos. (Dios, aún recuerdo la cara de los camareros cuando me veían por los pasillos del restaurante).

La actuación fue bastante penosa, por qué no decirlo. No pudimos acabar la canción porque se nos estropearon los altavoces portátiles y la música no se escuchaba. Pero el pega la vuelta sonó unas cuantas veces. Cómo no, hubo sesión de fotos, inolvidables fotos que, hoy me han confirmado, se han perdido. La tarjeta de memoria está desaparecida y con muchas posibilidades de haber acabado destrozada en algún vertedero de la provincia.

De la que me he librado… 

El tamaño sí importa

Estos días ando dibujando en mis horas libres.

Experimentando con tinta china y pinceles para conseguir un efecto más natural. Utilizando mucha mancha (uno que es admirador de gente como Pratt o Baudoin), y  también ensayando un estilo sencillo que me permita ahorrar tiempo en la realización de las páginas ya que el mío, influenciado por Mignola o Jae Lee, es harto perfeccionista (aunque esto último es un defecto mío) y exageradamente lento.

Y, modestia aparte, no me ha ido mal. No por la calidad -discutible- de las viñetas sino porque casi no utilizo lápiz, entinto directamente los primeros bocetos o líneas y encima de gustarme el resultado voy relativamente rápido, por lo menos para lo que estoy acostumbrado.

El problema ha llegado a la hora de ”trabajar” la página. Por supuesto a mis tintas todavía les falta aplicar grises, rotular y darle un retoque photoshop (efectos y demás) para pulir las astillas, que las páginas también se maquillan, pero resulta que como otros artistas, supongo, moldeo mis ideas en Din-A3 porque es un tamaño que se presta a la comodidad del dibujante. 
Recordaba que la última vez que fui a la copisteria a escanear las tres páginas del proyecto 4F (en cuya subasta podéis pujar aquí) me clavaron casi veinte eurazos por hacerme el favor de pasarlas a un pendrive así que me dio por preguntar a un informático si existían escáneres de Din-A3 y sólo le faltó reírse en mi cara.

Un escáner Din-A4, los de toda la vida, se puede encontrar fácilmente por menos de sesenta euros o incluso añadido a algunas impresoras tiradas de precio y por ese mismo motivo los de mayor tamaño se reservan para tiendas especializadas o fotocopiadoras de empresa, industriales, y como no están en los hogares el precio se dispara. He ahí un ejemplo de descarado aprovechamiento. Desconozco si hay algun escáner asequible en el mercado que permita los 29×42 de turno pero lo que está claro es que el cómic, de acabarlo, materializando las trescientas páginas de las que he hecho previsión, me va a salir caaaro caaaro caaro. 

Ya tengo…

…el traje de boda, el viaje concertado, el fotógrafo, algunas canciones que sonarán durante el día, los detalles de la mesa, el menú elegido, las invitaciones y los muñecos del pastel.

Pero como no queremos caer en tópicos y típicos sino que nos va algo más informal, las invitaciones las he hecho yo mismo, nos casamos por lo civil, al aire libre, en una cúpula y con los invitados sentaditos en el jardín, con música no nupcial (creo que Iván Ferreiro tiene muchas opciones de sonar), con traje “fashion” (espero que la novia no salga corriendo), con arras diseñadas por nosotros mismos, banquete en una haima con aspecto circense (donde servirán el ya comentado postre con sorpresa) y música en otro espacio con camas y sala de baile. Además, los muñecos de la tarta parecen diseñados por el creador de Bratz o Jordi Labanda y el fotógrafo es un tío joven -fan de Lost y Heroes- que hace unos fotomontajes y unos álbumes bastante modernos a base de photoshop.

Ahora sólo falta pagarlo y viendo esto recuerdo por qué llevamos taaaaaanto taaaaaaaaaaaantoooo tiempo sin salir de casa, sin ir de cena, ni al cine, sin ver a amigos, desgastando los fines de semana a base de devedés y comida prefabricada. Al menos espero que el viaje compense este sacrificio.

Una buena racha

Hacía mucho tiempo, creo que incluso años, que no lograba terminar cinco páginas de un mismo cómic seguidas y voy a por la sexta. Con guión, bocetos y storyboard, como si esta vez fuera en serio.

Me he puesto la meta de tenerlo acabado para el salón del cómic de Barcelona (el de 2009, por supuesto, porque sería un hito finalizar este proyecto para dentro de unos meses con lo que se me viene encima) y para ello he cambiado de estilo y de registro. Con un par. Dejaremos los resultados para más adelante…

Subasta de Reinventando lo Fantástico

Toda la información clickando sobre la fotografía del cartel:

Sorpresa

Estos meses están siendo especialmente estresantes. Desde noviembre exactamente, y casi coincidiendo con el cambio de trabajo, mi vida está girando como una peonza a velocidades endiabladas. Y es que la rutina, lo que se dice rutina, ha pasado a un segundo plano después de idas, venidas, contratos, pagas y señales, probadores y catálogos de viajes.

Ayer, sin ir más lejos, fuimos al Restaurante Villa Urrutia donde estuvimos comiendo maravillosas delicias culinarias durante casi tres horas, entre primeros platos, segundos y postres; nos pusimos las botas y estuvimos ultimando detalles y es que resulta que se trataba de la degustación de prueba y nos encantó la comida que sirve este restaurante donde en cuestión de pocos meses nos vamos a casar.

Por cierto, que el postre que figuraba en la carta era “Crema de yogurt con sorpresa”…
¡Y vaya si la hubo! Pero permitidme que no la comente pues la ceremonia aún se hará esperar y no quiero desvelar secretos por anticipado a los pocos invitados que leen la bitácora. No lo desvelaré, por lo menos, hasta que mi novia ya no sea mi novia sino mi mujer, hasta que un papel diga que ya nos queremos lo mismo que nos queríamos antes y hasta que esté haciendo las maletas para volar hasta algún recóndito paraje paradisíaco donde llevarme a la boca un daikiri con la única preocupación de rascarme la oreja sumergido en las centelleantes burbujas de un jacuzzi.  

El servicio perfecto

A mediados del mes de febrero mi Xbox 360 se murió.

Así, de repente y sin avisar, como sólo la sigilosa muerte sabe amortajar a sus presas. El problema de las tres luces rojas era archiconocido mundialmente (un problema de ventilación de la máquina, de fábrica, que afecta a las blancas de microsoft, las cuales dejan de funcionar cuando las luces de color de sangre se plasman en el botón de encendido) pero mi consola databa de 2005 (justo la primera remesa del estreno) y aún no le había sucedido nada, cuando hay personas que deben acudir a su funeral un mes después de haberla comprado. Y encima, con juegos por estrenar, ummff…. 

Estaba un poco tenso porque la consola ya se encontraba fuera de garantía y el ticket de compra, vete a saber dónde estará en estos momentos el ticket de compra, no aparecía por ningún cajón, así que llamé al teléfono que Microsoft ofrecía en su página web, el del servicio técnico, pensando que iba a encontrarme con operarios que te pasan de departamento en departamento con el peculiar acento que ni él mismo sabe de qué país proviene y colgando la música del organillo cada cinco minutos; sin embargo, fíjate qué sorpresa, en apenas un minuto un señor educado hasta la médula me tomó los datos, los de la consola, me dijo que no hacía falta garantía si se trataba de las luces rojas, me envió al email una etiqueta de UPS, él mismo me explicó el procedimiento para enviar la 360 a Alemania para su reparación y me dio los buenos días como si en ello le fuera la vida (que a lo mejor le va, no lo sé).

La cuestión es que, después de las dudas iniciales por mi experiencia con Telefónica y demás operadoras, y de cavilar por dónde podía salir mal el asunto, resulta que en menos de un día me llega el email, meto la consola y la etiqueta en una caja, lo dejo todo en una agencia de UPS para su envío a Alemania y hoy, doce días después, me encuentro con la consola de regreso al mueble del comedor, más blanca y reluciente que nunca (le han puesto una carcasa nueva), con el problema resuelto, componentes nuevos, con una carta de disculpas y una tarjeta de un mes gratis de conexión Gold al bazar Xbox Live. Por supuesto todos los portes del envío están pagados.

A veces, y sólo a veces, hay gente competente que consigue que el Servicio de Ayuda de una multinacional haga honor a su nombre.

Primeras imágenes

Y no sé si alegrarme o echarme a temblar…

La sinopsis de Inland Empire

Esta maravillosa obra maestra del desconcierto que es la última película de mi protegido David Lynch es redonda y es que el director deja mella de su estilo hasta en los pequeños detalles. Leyendo la sinopsis que Inland Empire tiene en la contraportada, sólo me ha quedado clara una cosa: que su redactor se ha enterado tanto de la peli como cualquier otro espectador, o sea, nada.

“Nikki (Laura Dern) es una actriz enamorada y felizmente casada que recibe una oferta para interpretar el papel de Sue en la nueva película dirigida por Kingsley (Jeremy Irons). Devon es el coprotagonista que interpretará el papel de Billy. Sus respectivos papeles en la película hacen que terminen en la cama y comienzan a usar los nombres de sus roles en el filme (dentro del propio filme). A partir de ese punto, es imposible dilucidar si Nikki es Sue o Sue es Nikki.”

Nota: si lo has entendido a la primera… ¡Enhorabuena!
a) Eres un extraterrestre. Tus padres te abandonaron en el planeta Tierra demasiado joven como para que te acuerdes de ello pero tu percepción de la realidad está muy por encima de la que pueda brindarnos el insulso intelecto humano.
b) Puedes aprender inglés en mil palabras con el método Maurer y que te sirva de algo.
c) Eres David Lynch. Pero tranquilo, el efecto dura unas horas así que después de montar la peli tampoco entenderás ni un ápice de lo que escribiste.

El debate entre Zapatero y Rajoy (3)

-Muy bien, es el turno de hablar sobre economía. Tiene el turno el Sr. Zapatero.
-La economía de los españoles viene precedida de una guerra en Irak… bla, bla, bla.
-Su turno Sr. Rajoy.
-Voy a hablar de economía: todo lo que ha dicho es mentira y usted miente a los españoles.
-Ahora toca el segundo bloque: las políticas sociales. Sr. Zapatero.
-La política social viene precedida de una guerra en Irak… bla, bla, bla.
-Su turno Sr. Rajoy.
-Voy a hablar de políticas sociales: todo lo que ha dicho es mentira y usted miente a los españoles.
-Ahora damos paso al tercer bloque, centrado en la seguridad y el terrorismo. Tiene el turno el candidato socialista.
-El terrorismo viene precedido de una guerra en Irak… bla, bla, bla.
-Voy a hablar de terrorismo: todo lo que ha dicho es mentira y usted miente a los españoles.

El debate entre Zapatero y Rajoy (2)

-Hola, buenos días.

-Buenos días.

-¿Sus nombres?

-Mariano Rajoy.

-José Luis Rodríguez Zapatero.

-¿Ocupación?

-Idiotas.

-Uhhh…

-¿Hay algún problema?

-Pues… va a ser que no pueden entrar…

-¿Cómo?

-Debe haber un error.

-No puede ser.

-No, no, lo pone aquí bien clarito.

-¿Dónde?

-Justo aquí, en la letra pequeña. Permitida la entrada a sin papeles, radicales partidistas, alumnos vagos, a la inflación, a las viviendas sobrevaloradas, a las hipotecas denigrantes, a los terroristas, a desempleados y a los candidatos a presidente del gobierno…

-¿Lo ve, lo ve?

-…con excepción de los perfectos idiotas.
-….
-….

-Pero, pero, pero… ¡Si nosotros creamos esa ley!

-….
-….

-Ahora lo entiendo todo…

Un momento tranquilo

El estrés se ha colgado a mis espaldas durante los últimos dos meses y este fin de semana me lo he tomado de relax porque ha sido el primero en que las ocupaciones han pasado a un segundo lugar. Así que este domingo no he salido de casa, extrañamente me he levantado tarde, me he dejado poseer por la caja tonta (esta vez la culpa la tuvo “Disturbia”) y he intentado levantarme del sofá lo menos posible.

Una de las veces que lo he hecho ha sido para asomarme al balcón porque hacía también muchos meses que no retozaba tanta calor por Reus (calor, por cierto, acompañada de un aire suavecito despistado de sabor estival) y tanto me ha calado la intensa sensación de paz espiritual que me he visto obligado a sentarme en el suelo, apoyado en la pared. Luego Guizmo ha entrado con su porte de rey de la selva, ha puesto cara de Clint Eastwood y se ha tumbado junto a mí y he cerrado los ojos y he sentido un calor reconfortante sobre mis mejillas y me he pasado así gran parte del mediodía, estirado, sin alzar los párpados, con el rumor de un tráfico casi inexistente como banda sonora, envuelto por la brisa fresca, disfrutando de la tranquilidad.

Tanto he gozado de ser casi invisible que cuando Lurds ha venido en mi busca, se ha sumado a ambos y por poco no nos dormimos todos allí mismo.

Sólo la curiosidad por conocer más flashforwards de Kate, Jack o Locke nos ha tirado para dentro del piso de nuevo. 
Malditos pasajeros del Oceanic 815…

El debate entre Zapatero y Rajoy

“Había una vez una muchacha, amante de los reptiles, que guardaba en el terrario de su casa una joven pitón.

Un día, después de darle de comer, la muchacha tuvo un descuido y olvidó cerrar la tapa del terrario. Pocos minutos después, la serpiente se había escapado y campaba a sus anchas por los recovecos del piso mientras ella se introducía en la cama para dormir. Cual fue su sorpresa al día siguiente cuando, al despertar, después de acariciar con sus dedos la rugosa piel del reptil, comprobó que la serpiente estaba a su lado, estirada junto a ella. ¡Qué bonita estampa!, pensó. El amor que sentía por la pitón le incitó a repetir la situación durante los siguientes días, otorgándole la libertad a su mascota que cada mañana la recompensaba con su presencia en la cama, mostrado así fidelidad a su dueña.

Tanto se extrañó la muchacha del comportamiento de la pitón que decidió consultar a un veterinario para sacar alguna conclusión de la doméstica reacción del reptil. Así que se personó frente al especialista y le dijo: Verá, la serpiente duerme cada día junto a mí. El veterinario, acostumbrado a casos más inverosímiles, sumido en la ignorancia, le preguntó: ¿enroscada?, a lo que la muchacha contestó: no, enroscada no, estirada. El veterinario se alarmó enseguida y le dijo con premura: ¡llévala al zoo en cuanto puedas! ¡Búscale un habitáculo! ¡Deshazte de ella! La muchacha se sorprendió y no tardó en preguntar: ¿Por qué? ¡¿Por qué?!

El veterinario frunció su ceño y dijo entumecido: te está midiendo.”

Y eso es lo que está tratando de hacer la ignorancia de ambos candidatos con nosotros.
Medirnos hasta el día en que pueda engullirnos enteros.

¿Cara o cruz?

“¿Qué es lo máximo que ha visto perder a cara o cruz?
¿Perdón?
Digo que qué es lo máximo que ha visto perder a cara o cruz.
¿Cara o cruz?
Cara o cruz.
No sé. La gente no suele apostar a cara o cruz. Normalmente se usa para decidir algo.
¿Y cual es la cosa más importante que ha visto decidir así?
No sé.
Chigurh sacó de su bolsillo una moneda de veinticinco centavos y la mandó de un capirotazo hacia el resplandor azulado de los fluorescentes. La cazó al vuelo y la estampó plana en su brazo, más arriba del vendaje ensangrentado. Diga, dijo.
¿Que diga?
Sí.
¿Para qué?
Usted diga.
Tengo que saber qué está en juego.
¿Cambiaría eso algo?
El hombre le miró a los ojos por primera vez. Azules como lapizlázuli. Brillantes y a la vez completamente opacos. Como piedras mojadas. Tiene que decidirse, dijo Chigurh. Yo no puedo hacerlo por usted. No sería justo. Ni correcto siquiera. Vamos, diga.
Yo no he apostado nada.
Claro que sí. Lo ha estado haciendo toda su vida. Solo que no se ha enterado. ¿Sabe qué fecha lleva esta moneda?
No.
Mil novecientos cincuenta y ocho. Ha viajado veintidós años para llegar hasta aquí. Y ahora está aquí. Y yo también. Y tengo la mano encima. Y sólo puede ser cara o cruz. Y a usted le toca decidir. Vamos.
No sé qué es lo que puedo ganar.
La cara del hombre brillaba ligeramente perlada de sudor bajo la luz azulina. Se pasó la lengua por el labio superior.
Todo, dijo Chigurh. Puede ganarlo todo.
No entiendo una palabra, caballero.
Decídase.
Que sea cara.
Chigurh apartó la mano de la moneda. Giró un poco el brazo para que el hombre la viera. Bien hecho, dijo.
Cogió la moneda apoyada en la muñeca y se la entregó.
¿Qué hago con esto?
Tómela. Es su moneda de la suerte.
No la necesito.
Por supuesto que sí. Cójala.
El hombre cogió la moneda. Ahora tengo que cerrar, dijo.
No se la guarde en el bolsillo.
¿Perdón?
No se la guarde en el bolsillo.
¿Dónde quiere que la guarde?
En el bolsillo no. No sabrá en cual la ha metido.
Está bien.
Cualquier cosa puede ser un instrumento, dijo Chigurh. Cosas pequeñas, cosas en las que uno no se fija. Pasan de mano en mano. La gente no presta atención. Y un buen día se pasan cuentas. Y a partir de entonces ya nada es igual. Bueno, piensa uno. Es solo una moneda. Por ejemplo. Nada especial. ¿De qué podría ser instrumento? Ese es el problema. Disociar el acto de la cosa. Como si los elementos de cierto momento de la historia pudieran intercambiarse con los de otro momento distinto. ¿Cómo es posible? Vaya, si es sólo una moneda. Sí. Es verdad. ¿No?”
Extracto de “No es país para viejos” de Cormac McCarthy.

Muchas veces he imaginado y pensado en esa moneda girando al aire, presa de fuerzas desconocidas que tiran de un extremo de la cuerda para decidir el sino de un hombre, de un sueño, de una nación. Muchas veces he imaginado y pensado en la paradoja de que esa moneda veleidosa, la misma que librará a un pueblo de una batalla o enterrará a cientos de ellos bajo los vestigios de la guerra, es lanzada por el propio destino que utiliza su mano como rémora de una panacea universal, violenta, injusta e inesperada; pero lo que más me ha sorprendido mientras leía hoy el segundo capítulo de la novela de McCarthy es que muchas veces, antes seguramente de que lo hiciera el propio autor pero con el mismo razonamiento, también imaginé y pensé que ese destino encargado de lanzar la moneda al aire era un psicópata asesino.
Quizás hace años que acerté con la respuesta. En cualquier caso, sigo sin saber qué me he apostado.

Retomando el rumbo

Después de que los profesionales versionaran el primer número de los cuatro fantásticos en el proyecto solidario “Reinventando lo fantástico”, cuyo objetivo podéis leer unos posts más abajo, ha llegado el turno de los amateurs, los colaboradores aficionados que hemos ayudado con una resumida historia acerca de los poderes de los personajes de Marvel.

Mi elección fue La Antorcha Humana y la aportación la podéis ver aquí.

Asimismo, mientras voy poniendo al día esta nueva entrega de ríos y lagunas del inframundo también he vuelto a reseñar, casi un año después, películas y libros que se han dejado caer cerca de mí, en este caso “Historias de Terramar I: un mago de Terramar” y “Los crímenes de Oxford”. A partir de hoy también podéis acceder a través de la pestaña en la parte superior derecha, véase “Reseñas”.

Somos de colores

El domingo pasado, imitando al descorazonado Mambrú, me fui a la guerra.

Celebrábamos el cumpleaños de Néstor y Sonsi y un servidor, que ni siquiera ha ejercido en el servicio militar y que el único arma que ha empuñado en su vida ha sido para aleccionar a los Locust en el videojuego Gears of War (si no tengo en cuenta la réplica de la Glock 17 que antaño me servía para agujerear dianas de cartón), se vio con el mono enfundado, cuerpo a tierra, y la careta solapada a la cara cual Darth Vader venido a menos, aunque éste tuviera una voz más pitufa y la sensación de estar en una sauna finlandesa al borde de un colapso calorífico.

Nunca antes había probado el Paintball y tengo que reconocer que me gustó, aun a desgracia de acostumbrarme al picajoso estallido de las balas incluso cuando su impacto fuera en la cabeza, en el único blanco al descubierto que ofrecían los complementos de seguridad. Rodar por el campo de batalla, agazaparse tras los haces de paja, esquivar la lluvia de balas de pintura que pasea junto a ti, valorar una estrategia, sentir el aguijón de la bola, ensañarse con éste o aquél y sobre todo pasar un buen rato disfrutando de las ocho pruebas divididas en cuatro circuitos (la mejor, sin duda alguna, la de conseguir la bandera antes que el equipo rival), todo ello en compañía de tus amigos.

Luego sólo quedan moraditos y alguna que otra agujeta que el viento ha traído hasta mis oídos (a ver si hacemos más deporte, ostia) pero esta borrachera de pintura campal-militar hizo del domingo un escenario atípico que terminó con noticias de boda y manchas amarillas.

Así que aunque no querría ponerme en la piel del ya mencionado duque de Marlborough sí que recomiendo la guerra de colores, la experiencia de la adrenalina en el gatillo, y no puedo más que recordar y compartir el estribillo de su canción:
¡qué dolor, qué dolor, qué gracia!

Equipo azul: Nuri, Carlos, Néstor, Lurds, Javi, Frank
Equipo marrón: Moloko, Màrius, Isa, Mon, Sonsi y Pedro.

El ascensor

El pasado mes de diciembre participé en el II Premio de Relato mínimo Diomedea, una iniciativa laudable de Sergi Bellver consistente en la celebración de un certamen de cuentos cuya extensión no puede exceder las doscientas palabras.

Mi aportación al concurso literario se hizo presente con “El ascensor”, un relato que ya colgué en mi anterior blog y que realmente es un extracto de mi novela online (no publicada en ningún medio impreso) aunque recortado para la ocasión; cual ha sido mi sorpresa al verme como mención especial entre los doce relatos seleccionados de un total de cincuenta y siete participantes. Para todo aquel que tenga curiosidad por “el piso” que comenta Sergi, puede leer el cuento a continuación:

“El ascensor:
He hablado con el doctor Blanco.
Dice que hay un paciente que dice ser Supermán. Dice que hay pacientes inteligentes y pacientes que llevan razón y otros que no la llevan y que la teoría de tu madre está perfectamente armada. También dice el Dr. Blanco que el problema no es que exista Supermán, sino que hay uno en Reus y otro en Sydney y otro en Pekín y por supuesto otro en Metrópolis y un millar más en el mundo.
En cualquier caso, está claro que la locura es como un ascensor estropeado, cuando quieres ir al segundo piso te conduce hasta el sótano.
Un ascensor en el que te puedes quedar encerrado para siempre.

Me quedo un rato junto a tu madre observándola. No hace muecas, sólo descansa sobre la pared de mahón. Sus labios han tiritado. Después su cara se ha colmado de vida y motivación, se ha girado al aire y le ha ofrecido una botella de vino a su difunto y supuesto padre.

Llevo meses pensando en aquél ascensor y no tengo ni idea de por qué tu madre decidió subirse en él.”

Nada que ver con los finalistas y la ganadora del Premio, Ana Pino, que podéis leer aquí y a los que felicito por su calidad. Toda una delicia.

Reinventando lo fantástico

Desde el día 11 de diciembre se dio el pistoletazo de salida al proyecto “Reinventando lo fantástico” organizado por “Es la hora de las tortas” y cuyo nacimiento tuvo lugar oficialmente en la Fnac de Sevilla. Estoy realmente contento de haber podido colaborar en esta causa y junto a profesionales del medio, así que os paso la nota de prensa y los enlaces para que podáis disfrutar de las variadas viñetas sobre los 4F.

Nota de prensa:

“Una sola idea. Reinterpretar a un clásico del cómic, el número uno de Los Cuatro Fantásticos que realizaron Stan Lee y Jack Kirby en 1961, el comienzo de la Edad de Plata del cómic. El nacimiento del Universo Marvel.

Una sola idea. La finalidad, cada página dibujada por un autor distinto, un abanico de estilos diversos y personales. Crear un cómic diferente. El nacimiento de algo nuevo.

Una sola idea. La imaginación creativa de todos los implicados: David Peña, Sonia Pulido, Joan Fuster, Christian Suárez, Alfonso Salazar, Colo, David Hueso, José Luis Martínez-Larra, Samu, Matín, Daniel García, Eduardo Ocaña, Daniel Seijas, Carlos Rodríguez, Luis Durán, Fermín Solís, Víctor Santos, Sergio Córdoba, Vanesa Durán, Alberto Jiménez, Alberto Hernández, Juan Carlos Bonache, Ertito Montana, Carla Berrocal, Esther Gili, Cels Piñol, David Rubín, Antonio Santamaría, Sergio Román, Jesús Yugo, Rafa Fonteriz, Salvi García, Javier Garrón, Miguel Franco y Antonio Hidalgo, Alain Villacorta, Jose Antonio Marchán, Raúl Mayor, Pedro Marchán y Antonio Juan Lluesma. Todos ellos complementan con su arte e ilusión, una sola idea.

“Reinventando lo fantástico” es un proyecto conjunto entre Es la hora de las tortas!!! y una treintena de autores españoles, cuyo único propósito es realizar una pequeña aportación a la lucha contra uno de los males que asolan nuestra sociedad, el cáncer. El objetivo es donar el beneficio obtenido de la subasta de todos los originales que componen el conjunto del proyecto, cedidos gratuitamente por los autores implicados, a la Asociación Española de Lucha contra el Cáncer, AECC.”

En cuanto sepa el día que se realizará la subasta no dudéis en que la Estigia se hará eco de la noticia.

Mientras, podéis ver las páginas del proyecto aquí.

Donde todo se acaba (Born again)

A partir de esta noche estará operativa de nuevo mi página web “Donde todo se acaba” que, para ir de la mano con este lavado de cara global, deja de ser tan siniestra y oscura (incluso me atrevería a decir que enrevesada) para dar paso a un portal menos vistoso pero mucho más práctico.

Así, de un plumazo podréis descargaros mis cuentos, poemas o relatos además de poder descargar en primicia mi ópera prima, la novela que ha estado en el punto de mira de algunas editoriales pero que no ha sido publicada por desavenencias con las mismas y, por qué no decirlo, porque es un reto literario, una lectura difícil y poco convencional (experimental, han dicho algunos “entendidos”) que no sabe tratar de tú a tú al hediorno mercado ni a los bolsillos consumistas y que yo por supuesto no estaba dispuesto a modificar porque forma parte de mí. Una novela introspectiva que os invito a leer (si no desesperáis durante el camino) esperando a que me deis vuestros puntos de vista, conclusiones o razonamientos sobre la misma.

Para todos los demás, los que no quieran sumergirse en el lodo del literato desconcertante, los que están acostumbrados a aventuras, desamores e historias más de ir por casa, pronto también se colgará la novela “El retromundo de Paolo Bento”, una narración comercial al más puro estilo Michael Crichton o Stephen King acerca de un mundo condenado a la involución que escribí con nada más y nada menos que dieciocho años (no prometo nada…)

¡¡¡Y todo esto gratis!!!

Palimp ya se aventuró en el despropósito. ¿Quieres ser el siguiente?

Ni Ray-ban ni Tchin Tchin ni Afflelou

Me he comprado unas gafas nuevas.
Normalmente me gustaban sencillas, alargadas y rectangulares pero harto de la monotonía he decidido agrandarlas un poco y rodearlas de pasta negra, excepto las patillas, de aspecto más metálico, más moderno. Los que me tienen muy visto dicen que ahora parezco más interesante o intelectual (repito: parezco), los que acostumbran a saludarte de tanto en tanto dicen que si me he hecho algo, que me ven diferente, y mi hermana… …a mi hermana seguramente no le gusten porque nunca le gusta nada de lo que hago, compro o veo.

Como tengo un ojo vago y prácticamente no tengo dioptrías tampoco me fijo demasiado en marcas, calidades o diseños porque es una compra rápida y por necesidad (no me interesan Ray-Ban ni Tchin Tchin ni Afflelou sino poder distinguir las letras que están a cien metros), así que me he llevado una sorpresa cuando mi novia ha ido a buscar las gafas y le han dicho que no se asuste, que mi nombre está impreso en el interior de la patilla derecha como los actores inmortalizan los suyos en el paseo de la fama.

Al parecer es una cortesía de la óptica que de esta forma personaliza aún más, si cabe, las lentes y monturas de sus clientes pero vamos, que a mí más que hacerme un favor pues me ha hecho gracia.

Ahora sólo falta que vea bien con ellas y probar si cabe la dirección junto al nombre, aunque sea con letra pequeña, así, si un día me pierdo o soy víctima de una celada, no hará falta recurrir al DNI ni al reconocimiento del ADN ni a las huellas dactilares.

¡Que me miren la patilla! (-Pantoja dixit-)

Despiste

Este año los Reyes han sido bastante generosos conmigo pero no esperaba que después del lote que dejaron en casa de mis padres se hubiesen dejado un regalo por entregarme. Y mira qué son despistados los tíos…
¡Pues no tiene huevos la cosa, que encima de olvidarse el regalo va y se equivocan de dirección!

Casualmente, muy casualmente, el paquete con mi nombre fue depositado en casa de Ana3.0 (fíjatetúquecasualidáquiénloibaadecí) que ha tenido la amabilidad de avisarme y enviarlo vía correos. Llegó el viernes y en su interior, dos juegazos para la 360: “Medal of Honor, Airborne” y por supuesto “Fifa08″.

Todo yo era ilusión hasta que va Ana y me dice que realmente no fueron los Reyes sino ella misma la artífice del detallazo. Sinceramente, a mí me da que ésta se ha querido marcar un punto y me ha dicho que el regalo es suyo porque quiere algo a cambio pero si la veis por ahí haced como si nada, vaya a ser que después aún venga reclamando que se los devuelva por alguna cláusula madrileña de letra pequeña o por gracia divina de Hello Kitty.

Por si me está leyendo… ¡¡¡¡Graaaciaaaaas!!!!

Je vais apprendre Photoshop

Con eso de estar montando el rinconcito friki en el piso (bueno, de momento ya hay un Son Goku) han aterrizado una impresora, una webcam (mmm… ) y hasta teléfono, y aunque tengo el estudio a medio montar, ya he clasificado algunas películas en los estantes y hemos estrenado ordenador, una máquina que yo qué sé qué tiene pero que es espectacular y ahora mismo le sobra tarjeta gráfica, megaherzios y como unos setecientos gigas libres. O dicho de otra manera, que cuando me ponga a hacer efectos de Photoshop a mis dibujos no se plantará el dichoso reloj en mitad de la pantalla para decirme luego que tururú, que me haga yo los coloriños con plastidecor o los destellos alumbrando las viñetas con el flexo, como venía sucediendo hasta hoy. Así que aprovechando que nunca más en mi vida se me presentará tal oportunidad, y que mi dominio se limita a retocar fotografías, o mejor dicho, a destrozarlas, Lurds me ha regalado un libro de Photoshop para que me convierta de una vez por todas en ese colorista que pretendo ser y que no tengo ni idea de cómo sacar de mi interior, si es que existe, porque ya he intentado tragarme mi propio brazo para palpar a tientas y sólo encontré un órgano suave que al tocarlo hacía las veces de muñeco antiestrés.
Un libro, el del photoshop, con sus páginas para leer pero también con su devedé, sus lecciones, sus foticos free de copyright y hasta sus ejercicios al final de tema.

Pero, alto, que no es lo único que me toca aprender. Por si fuera poco, en mi nueva empresa (ya empiezo a odiar el adjetivo nuevo pero estoy pasando por esa etapa en que uno estrena hasta calzoncillos, que no boxers) me han comentado sutilmente que tengo que aprender francés y uno, que lleva desde los diez años dándole a la lengua anglosajona sin utilizar el método Maurer (coño, si me hicieron cantar hasta el “Yesterday” en mitad de clase cuando era pequeño) con su “Hello, darling”, “Let’s go to the cinema” o el “Jaaardemorl, aguanajandepeich”, pues se encuentra perdido perdido perdido en lo que a francés (que de eso va la cosa) se refiere. Vamos, que el merci y poco más y porque en catalán se ha puesto de moda agradecer así, con nombre de bombón.

Ya no sé si tengo edad para volver a empollar libros pero de alguna manera extenderé los propósitos de año nuevo para poder despedir los artículos con un “Au Revoir!” mientras fundo capas y pierdo peso. Aunque de esto último ya me olvidé… ayer.

Dejadme nacer, que me tengo que reinventar…

Casi parafraseando a Fito en la canción “Acabo de llegar” (y digo casi porque él sólo se inventa), vuelvo al mundo de las weblogs apenas siete meses después de finiquitar la vida de la Estigia en Bloxus.
No sé si algunos se alegrarán o por el contrario desconectarán de canal en cuanto saboreen las palabras del -eterno y cansino- barquero pero lo que sí tengo claro es que la mayoría de personas que seguían la evolución de la blog se preguntarán el porqué del regreso y su explicación es tan simple como dar por zanjada una fase en mi vida que me mantenía ocupado gran parte del tiempo, el mismo que me impedía actualizar la bitácora con la soltura deseada y del que siempre me quejé (¡hasta la saciedad!).

Porque mucho ha llovido en estos siete meses.

Sin ir más lejos, hace poco tiempo que presenté la baja voluntaria en la empresa donde trabajé durante seis años de mi vida para empezar a ganarme el pan como contable en otra compañía de mi ciudad y ese paso (adelante, sin duda alguna) me ha abierto las puertas a un mundo desconocido y absorbedor, pistonudo; el mundo de los horarios flexibles, de las puertas abiertas a las seis y media de la tarde, de los fines de semana de casi tres días, de puentes y festivos verdaderos y en definitiva de un tiempo libre que a día de hoy no sabía que existía.
Y no lo voy a negar, ya estoy malacostumbrándome.
Con las tardes libres he aprendido a no tener que esperar a los fines de semana para poder comprar, a dormir más de la cuenta, a disfrutar de mi piso nuevo, a ganar calidad de vida junto a mi novia, a estudiar, a escribir, a dibujar, a renovar la página web y por supuesto a regresar a esta laguna que tan bien me acogió en sus profundidades, por allá al 2004.

Coincidiendo que la “mudanza” y las navidades me han traído por fin la contratación de internet en mi nuevo piso y aprovechando que la novela pasó por las manos de un par de editoriales interesadas (lo de interesadas sí va con segundas), experiencia que me convenció para olvidarme de publicaciones oficiales y para colgarlas en la red de forma gratuita, he decidido que quería estar más cerca de los que un día se sentaron en mi barca y por eso, quién sabe hasta cuando, me pasearé por las oscuras aguas de la Estigia con el don de la palabra y el castigo de sentirme afortunado.

Sean bienvenidos pues, de nuevo, a mi propio inframundo de letras pizpiretas y agonías desencadenadas donde ya una melodía se aloja entre las primeras sílabas que escupe esta boca. Una melodía que suena así:
¿Qué os voy a decir si yo acabo de llegar? Si esto es como el mar:

¿Quién conoce alguna esquina?